Tíz éve nem láttuk egymást, mert a szüleim megszakították egymással a kapcsolatot.
Felém rohant, mit sem törődve a sárral, ami beszennyezte drága cipőjét.
“Ó, Istenem! Mariana! Sofia! Mit keresel itt? Miért vagy ilyen? És miért állsz sorban, hogy ehess?”
„Nagymama, nincs otthonunk. Éhesek vagyunk” – zokogtam. Doña Consuelo arca megkeményedett.
“Hogy lehet, hogy nincs otthonod?” – csattant fel. És mi a helyzet a Jacarandas utcai kúriával?
Azzal a nagy viktoriánus házzal, amit tizennyolc éves korodban vettem neked.
Az volt az örökség.
Nem ott laksz?
Megdermedtem.
Milyen ház? Semmit sem tudtam róla.
A szüleim azt mondták, hogy abbahagytad a pénzt, hogy magamra kell hagynom.
Azt mondták, nincs költségvetésük, hogy segítsenek nekem. Nagymamám arca elsötétült, mintha egy fekete felhő vonult volna át az arcán. A szemében addig ott motoszkáló szomorúság éles haraggá változott, mint egy tűz, amely évekig tartó hallgatás után mélyen benne égett.
Remegő, de határozott hangon suttogta: „Ezt mondták neked?
Tíz éven át havi ötezer dollárt küldtem neked.
Ötezer minden hónapban, kivétel nélkül.” Aztán hozzátette, mondta az utolsó szót, mintha megpróbálná visszatartani magát a kitöréstől.
„És ami a Jacarandas házat illeti, apád írt nekem, hogy boldogan élsz ott, és hogy nem hívsz, mert el vagy foglalva az új életeddel és a családoddal.”
Abban a pillanatban éreztem, hogy megmozdul a talaj a lábam alatt.
Hirtelen minden világossá vált.
