Azt hittem, ezzel vége lesz, de valami felcsillant Max szemében: egy éles, szinte csalódott tekintet. Bólintott, de nem nyújtott felé kezet, nem vigasztalt, és nem ismételte meg, mennyire sajnálja. Csak hallgatott.
A következő napokban a csend egyre mélyült és jeges lett. Max alig szólt. Úgy járkált a házban, mintha a kötelességét teljesítené, kerülte a tekintetemet, és rövid, egyszavas versekben válaszolt. Először megpróbáltam racionalizálni: a gyász másképp hat az emberekre, mondogattam magamnak. Igyekeztem türelmes, sőt kedves lenni.
De minél több idő telt el, annál világosabbá vált:
a távolság, amit Max megtett, nem fájdalomnak érződött.
Inkább számításnak.
Aztán hirtelen beadta a válókeresetet.
Nem kért szót. Nem próbált megmagyarázni semmit. Csak letette a papírokat a konyhaasztalra, mintha leveleket válogatnék. Zavartan, zsibbadtan és szégyenkezve bámultam a lapokat, mert legbelül még mindig reméltem, hogy tévedés történt.
– Mi ez? – kérdeztem, bár a válasz már szabad szemmel is látható volt.
– Így már jobb – mondta, kerülve a tekintetemet. – Már nem vagyunk… kompatibilisek.
