Tutto accuratamente raccolto.
Per me.
Mentre io sprofondavo nella convinzione di essere inferiore – meno bella, meno capace, meno degna – lui era là fuori, in silenzio, a raccogliere luce dagli sconosciuti, pezzo per pezzo, cercando di riportarla a me.
Mi premetti una mano sulla bocca, cercando di soffocare il suono del mio singhiozzo.
Per due anni, avevo pensato di star svanendo.
Per due anni, lui aveva lottato per me in modi che non avevo mai visto.
Ho chiuso il telefono.
Per un attimo, sono rimasta seduta lì, lasciando che il suo peso si posasse su di me – non pesante come prima, ma caldo. Quasi travolgente nella sua tenerezza.
Poi mi sono alzata.
Le mie gambe tremavano mentre entravo in soggiorno.
Era lì, esattamente come sempre a quell’ora, seduto sul divano con un libro tra le mani. La luce soffusa della lampada accanto a lui illuminava dolcemente il suo viso.
Alzò lo sguardo quando mi sentì.
“Ehi,” disse dolcemente, sorridendo. “Non riesci a dormire?”
Non risposi subito.
Invece, mi avvicinai e mi sedetti accanto a lui.
Con cautela. Lentamente.
Appoggiai la testa sulla sua spalla – la stessa spalla che mi aveva sostenuta durante le notti in ospedale, durante il dolore, durante il silenzio.
Si mosse leggermente, stringendomi istintivamente tra le braccia.
Ed è stato allora che tutto si è spezzato.
Non in mille pezzi, ma in qualcosa di integro.
Tutti i dubbi. Tutta la paura. Tutta la silenziosa convinzione di essere diventata un peso troppo grande da sopportare.
Scomparse.
Sostituita da qualcosa di stabile.
Qualcosa di certo.
Chiusi gli occhi e sussurrai: “Stai già facendo tutto nel modo giusto”.
Si immobilizzò.
Lo sentii abbassare lo sguardo su di me, confuso.
“Cosa intendi?” chiese dolcemente.
